Als ich am Nachmittag meine Mutter im Altersheim besuche, sitzt sie draußen im Garten unter dem Dach, das die Raucher vor Regen und Wind schützt. Zwei Pfleger kommen dazu, zünden sich ihre Zigaretten an, wir kommen ins Gespräch und einer der beiden wiederholt meinen Nachnamen und murmelt: “Den habe ich doch schon mal irgendwo gehört….” Schnell kommen wir dahinter, dass er in Gonzenheim konfirmiert wurde, lange bevor ich dort Pfarrerin war. Seinen kleinen Bruder kenne ich, seine Mutter hat den Kleiderbasar organisiert. Er erkundigt sich nach dem Küster, dem Kollegen. Ein Betreuer kommt dazu, zündet sich eine Zigarette an. Er hört einen kurzen Moment zu, dann erzählt er, wie er immer wieder gerufen wird zur Aussegnung, zum Beten. Gerade die Woche, erzählt er, hat er bis zum Schluss einer alten Frau die Hand gehalten. Der Pfleger schaut in sein Handy, “jetzt habe ich ihn, meinen Konfispruch”, ruft er, “der Herr ist mein Hirte, ist doch Psalm 23, oder?”, schaut er mich fragend an. Ich nicke. Auch der Betreuer überlegt nun laut, bis er schließlich sagt: “Meiner ist, denn er hat dich bei deinem Namen gerufen, du bist mein”, sagt er.
Sich einfach dazu setzen, ins Gespräch kommen. Es ist schon besonders, wenn beinahe beiläufig so eine Begegnung entsteht. Die Welt ist so klein, das ist eine manchmal abgenutzte Feststellung. Heute passt sie. Die Welt hat sich für ein paar Minuten verdichtet, persönliche Geschichten sind unverhofft aufeinander getroffen und haben sich verbunden. Die Pause ist rum, “Tschüß”, sagt der Pfleger. “Guten Dienst noch”, antworte ich und meine Mutter schiebt den Rollator Richtung Zimmer.
